LA ENTRETENIDA, Part 6 of 9

D. FRANCISCO:        ¿Éstas no son lanzadas
                 que te pasan el alma?
D. [ANTONIO]:    Y aun rayos que la embisten,
                 la hieren, desmenuzan y quebrantan.
DOROTEA:         Apostaré, señora,
                 que es ésta la Marcela
                 por quien tu hermano gime,
                 suspira y con angustia se lamenta.
TORRENTE:        Un canto pesadísimo,
                 una montaña dura,
                 una máquina inmensa,
                 de acero un monte dilatado y grave,
                 de sobre el pecho quito.
MUÑOZ:           Y yo de sobre el alma
                 una carcoma aguda.
                 ¡Maldito seas de Dios, amante simple!
                 ¡Qué confusos nos tuvo
                 aqueste mentecato!
                 ¡Con cuán pocos indicios
                 trocó las dos Marcelas el cuitado!
                 Ya pensé que mi lista
                 andaba por la casa
                 de mano en mano. ¡Ay duro
                 trance, no imaginado y repentino!

D. FRANCISCO:        Pues en esta Marcela veis patente
                 de vuestro pensamiento el desengaño,
                 mostraos, señor, más cauto y más prudente
                 otra vez que os acose vuestro engaño,
                 y volved a buscar más diligente
                 la causa original de vuestro daño.
                 D. Ambrosio Tiene cualquiera enamorada culpa
                 fácil y compasiva la disculpa.
                     Erré; mas no es el yerro de tal suerte
                 que perdón no merezca.
CARDENIO:                               Yo imagino
                 que ministró ocasión al atreverte
                 este pobre sayal de peregrino.
D. [ANTONIO]:    La rabia de los celos es tan fuerte,
                 que fuerza a hacer cualquiera desatino.
                 Sélo yo bien, que ya me vi celoso,
                 atrevido, arrojado y malicioso.
D. AMBROSIO:         En siglos prolongados tu ventura
                 goces, ¡oh peregrino!, y tus bisnietos
                 te lleven a la honrada sepultura
                 sobre sus hombros, para el caso electos;
                 no menoscabe el tiempo la hermosura
                 de tu Marcela; celos indiscretos
                 no perturben tu paz en tanto cuanto
                 de vida os diere aliento el Cielo santo.
                     Yo vuelvo a renovar mi pena antigua,
                 buscando aquélla que me encubre el cielo,
                 y, mientras dónde está no se averigua,
                 un Sísifo seré nuevo en el suelo.
                 De noche, como sombra o estantigua,
                 llena la vista de inmortal desvelo,
                 por ver el fin de mis trabajos largos,
                 un lince habré de ser con ojos de Argos.

[Vase] Don AMBROSIO

MARCELA:             Desesperado se parte.
D. [ANTONIO]:    Yo sin esperanza quedo,
                 dulce Marcela, de hallarte.
TORRENTE:        De mí se ha arredrado el miedo.
MUÑOZ:           En mí ya no tiene parte;
                     pero, con todo, quisiera
                 que la lista se rompiera
                 que di escrita de mi mano:
                 que cualquier susto, aunque vano,
                 la mala conciencia altera.
D. FRANCISCO:        Haz cuenta, amigo, que envías,
                 en este amante curioso,
                 a buscar tu gloria espías.
D. [ANTONIO]:    Con todo, estoy temeroso:
                 que son tiernas sus porfías,
                     y muchas, que es lo peor.
D. FRANCISCO:    Yo lo tengo por mejor:
                 que este anzuelo ha de sacar
                 del profundo de la mar
                 la perla que escondió Amor.

[Vanse] Don FRANCISCO y Don ANTONIO

CARDENIO:            ¿No ha sido extremado el cuento,
                 señora prima?
MARCELA:                     Sí ha sido;
                 aunque dél me ha parecido
                 ir mi hermano descontento,
                 pensativo y desabrido.
                     Y es la causa que la dama
                 que aquél busca, adora y ama
                 como quiere Amor tirano,
                 es la misma que mi hermano
                 quiere, busca, nombra y llama.
                     Y yo, simple, imaginaba
                 ser yo la hermosa Marcela
                 a quien mi hermano llamaba,
                 y con malicia y cautela
                 a las manos le miraba,
                     a los ojos y a la boca,
                 y con no advertencia poca
                 ponderaba sus razones,
                 sus movimientos y acciones.
DOROTEA:         Curiosidad simple y loca.
                     Pídele perdón.
MARCELA:                           No quiero,
                 pues nunca arraigó en mi pecho
                 el pensamiento primero.
CARDENIO:        Y más, que te ha satisfecho
                 tan llano y tan por entero.

MUÑOZ:               ¿Hemos de hacer la visita
                 de mi señora doña Ana?
MARCELA:         Todavía es de mañana,
                 y el frío la gana quita
                     de hacer visitas agora.
                 Ven, amiga Dorotea;
                 vamos donde el sol nos vea.
DOROTEA:         ¡Y cómo que iré, señora!
                     ¡Que tirito, ti, ti, ti!
                 ¡Insufrible frío hace!

[Vanse] MARCELA y DOROTEA

TORRENTE:        El tuyo a mí me desplace.
                 ¿Para qué veniste aquí,
                     Cardenio, si te has de estar
                 como una estatua sin lengua?
                 Allá voy, y no hago mengua.
                 ¿Piensas que se te ha de entrar
                     la ventura por la puerta,
                 y arrojársete en la cama?
CARDENIO:        A mi yelo y a mi llama
                 ningún medio las concierta.
                     Cuando de Marcela ausente
                 algún breve espacio estoy,
                 ardo de atrevido, y doy
                 en pensar que soy valiente;
                     pero apenas me da el cielo
                 lugar para a solas vella,
                 cuando estoy, estando ante ella,
                 frío mucho más que el yelo.
TORRENTE:            Con ese yelo no habrá
                 ostugo que nos alcance.
MUÑOZ:           Cierto que yo he echado un lance
                 que a los ojos me saldrá,
                     si a las espaldas no sale
                 primero. ¡Oh viejo imprudente!
                 Bien merecéis, inocente,
                 que se evapore y exhale
                     el alma con el más chico
                 temor que te sobresalte.
CARDENIO:        Cuando yo, Muñoz, os falte,
                 cuando yo no os haga rico,
                     jamás del Pirú me venga
                 el mi esperado tesoro.
MUÑOZ:           ¡Que no me vuelva yo moro,
                 y que yo paciencia tenga
                     para escuchar lo que escucho!
                 ¿Dónde está el oro, señores
                 socarrones, embaidores?
TORRENTE:        Muñoz, que ha de venir mucho.
MUÑOZ:               ¿De qué Pirú ha de venir,
                 de qué Méjico o qué Charcas?
TORRENTE:        Cuatro cofres y seis arcas
                 puedes desde luego abrir
                     para echar cuatro mil barras,
                 y aun son pocas las que digo.
MUÑOZ:           Tente; que Dios sea contigo,
                 Torrente, que te desgarras.
                     Con el sastre y la bayeta
                 estaría yo contento.
TORRENTE:        Sastres pasarán de ciento.
MUÑOZ:           La bayeta es la que aprieta
                     al deseo de tenella.
TORRENTE:        Déjenme los dos aquí,
                 que viene Cristina allí,
                 y me importa hablar con ella.

Vanse MUÑOZ y CARDENIO.  [Sale] CRISTINA

                     ¿Que es posible, flor y fruto
                 del árbol lindo de amor,
                 que ha de andar por tu rigor
                 siempre mi alma con luto?
                     ¿Que es posible que un potente
                 indiano no te remate
                 ni que a tu dureza mate
                 la blandura de Torrente?

[Sale] OCAÑA en calzas y en camisa, con un mandil delante,
y con un harnero y una almohaza; entra puesto el dedo en la
boca, con pasos tímidos, y escóndese detrás de un tapiz,
de modo que se le parezcan los pies no más

                     ¿Que es posible que no precies
                 los montones de oro fino,
                 y por un lacayo indino
                 un perulero desprecies?
                     ¿Que no quieras ser llevada
                 en hombros como cacique?
                 ¿Que huigas de verte a pique
                 de ser reina coronada?
                     ¿Que, por las faltas de España,
                 que siempre suelen sobrar,
                 no quieras ir a gozar
                 del gran país de Cucaña?
                     ¿Que te tenga avasallada
                 un lacayo de tal modo,
                 que por él dejes el todo,
                 y te acojas al nonada?
                     ¿Que a un borracho te sujetes,
                 que cuela tan sin estorbos,
                 que unos sorbos y otros sorbos
                 son sus briznas y luquetes?
                     ¡Oh mujeres, que tenéis
                 condición de escarabajo!
CRISTINA:        Hablad, Torrrente, más bajo,
                 si por ventura podéis;
                     que dicen que las paredes
                 a veces tienen oídos.
TORRENTE:        Los tuyos tienes tapidos
                 a la voz de mis mercedes.
                     Deja aquese socarrón,
                 que tu deshonra procura,
                 y fabrica tu ventura
                 con tu mucha discreción.
CRISTINA:            Pues, ¿quiérole yo, mezquina,
                 o, por ventura, hago caso
                 yo de buzaque?
TORRENTE:                         Hablad paso;
                 moderad la voz, Cristina,
                     que no sabéis quién os oye,
                 y haced con prudencia diestra
                 que la humilde suerte vuestra
                 con la que tengo se apoye,
                     y veréisos encumbrada
                 sobre el cerco de la luna.
CRISTINA:        Esa próspera fortuna
                 para mí no está guardada,
                     que soy una pecadora
                 inútil, una mozuela
                 de mantellina y chinela,
                 no buena para señora;
                     y más, estando abatida
                 y murmurada de Ocaña.
TORRENTE:        Muéveme ese llanto a saña;
                 perderá Ocaña la vida.
CRISTINA:            Con sólo media docena
                 de palos que tú le des,
                 rendida vendré a tus pies.
TORRENTE:        Blanda y moderada pena
                     a tanta culpa le das;
                 mejor fuera que la lengua
                 que se desmandó en tu mengua
                 se le cortara, y aun más.
CRISTINA:            Palos bastan; vete en paz.
TORRENTE:        El cielo quede contigo.
CRISTINA:        Procura hacer lo que digo,
                 secreto, astuto y sagaz.

[Vase] TORRENTE

                     ¡Ay Jesús! ¿Quién está
aquí?
                 ¿Qué pies son éstos, cuitada?

Sale OCAÑA

OCAÑA:           Cacica en hombros llevada
                 desde Lima a Potosí:
                     yo soy, vesme aquí presente,
                 hecho estafermo sufrible
                 a tu rancor tan terrible
                 y a los palos de Torrente.
                     Pocos son media docena;
                 la piedad en ti florece:
                 que mi culpa bien merece
                 cuatrodoblada la pena.
                     Mas yo no tengo por culpa
                 el amarte y avisarte
                 que de aquello has de guardarte
                 que te obligue a dar disculpa.
CRISTINA:            Por vida tuya, lacayo
                 el más discreto de España,
                 que todo ha sido maraña
                 burlona y de alegre ensayo;
                     porque pensaba avisarte
                 en viéndote.
OCAÑA:                          Una por una,
                 tú estarás sobre la Luna,
                 sobre el Sol y aun sobre Marte;
                     yo, mísero, apaleado,
                 tendido por ese suelo.
CRISTINA:        Nunca tal permita el cielo.
OCAÑA:           Tú misma me has condenado.
CRISTINA:            Ya te he dicho la verdad:
                 que burlaba; y esto baste.
OCAÑA:           Pues, ¿por qué, di, le intimaste
                 secreto y sagacidad?
CRISTINA:            Porque, advirtiéndote a ti
                 del caso, y estando alerta,
                 fuese la burla más cierta
                 y más buena.
OCAÑA:                        Fuera ansí,
                     cuando tú no confirmaras
                 con lágrimas tu deseo.
CRISTINA:        Luego, ¿no me crees?
OCAÑA:                                 Sí creo;
                 mas reparo.
CRISTINA:                    ¿En qué reparas?
OCAÑA:               En las lágrimas, y en ver
                 que no son burlas risueñas
                 las que descubren por señas
                 matar, rajar y hender.
                     Pero tú forja en tu fragua
                 tus embustes, que yo espero
                 que ha de ver el mundo entero
                 el que lleva el gato al agua.
                     Entra y dame la cebada,
                 o darásmela después.
                 "¡Rendida vendré a tus pies!"
CRISTINA:        ¿Esa razón no te agrada?
                     Pero él no verá cumplida
                 tal promesa en vida suya.
OCAÑA:           ¿Tomara yo alguna tuya,
                 puesto que fuera fingida?
CRISTINA:            No seas tan ignorante;
                 muestra, que yo volveré.

Dale el harnero

                 Con esto me quitaré
                 dos importunos delante.

[Vase] CRISTINA

OCAÑA:               Que de un lacá- la fuerza poderó-,
                 hecha a machamartí- con el trabá-,
                 de una fregó- le rinda el estropá-,
                 es de los cie- no vista maldició-.
                     Amor el ar- en sus pulgares to-,
                 sacó una fle- de su pulí- carcá-,
                 encaró al co-, y diome una flechá,
                 que el alma to- y el corazón me do-.
                     Así rendí-, forzado estoy a cre-
                 cualquier mentí- de aquesta helada pu-,
                 que blandamen- me satisface y hie-.
                     ¡Oh de Cupí- la antigua fuerza y du-,
                 cuánto en el ros- de una fregona pue-,
                 y más si la sopil se muestra cru-!

FIN DE LA SEGUNDA JORNADA